Игра слов
Вот третьего дня разговаривала с Фенриром. Подумалось: "Можно ли звать светом того, кто истребляет свет ложный, даже путем убийства?"
Менестрельская песнь Фенрира, которую он спел мне вчера:
Ты сидишь у дорожной развилки,
В пыльной одежде, на серых камнях.
От лютни твоей остались опилки,
А в глазах появился страх.
Ты прогневил не бога – лишь царя,
Попал в немилость за балладу.
И он, возмездием горя,
Обрушил на тебя все муки ада.
Так пей, менестрель, заливай беду
Горьким вином.
Пусть то, что было в этом аду,
Покажется страшным сном.
Ты сидишь за столом в трактире,
Грустно смотришь в пустую кружку.
Ты флейту свою утопил в сортире,
Когда отчаялся найти подружку.
Первая любовь исчезла давно,
А сердце грустит и о ласке мечтает.
И вот ты пьёшь дрянное вино,
И с каждым днём твоя надежда тает.
Так пей, менестрель, заливай беду
Горьким вином.
Пусть то, что было в весеннем саду
Забудется сном.
Когда менестрель не может петь,
Когда в горле комом стоит боль,
И по спине ударяет плеть,
И кто-то сыпет на раны соль –
Он пьёт за то, что бы всё прошло,
Он пьёт за то, что бы вновь началось,
И просто укажет, куда бы всё шло,
Так исстари повелось.
Так пей, менестрель, заливай беду
Горьким вином.
И я до трактира с тобой дойду,
Где забудемся пьяным сном.
Фенрир
Менестрельская песнь Фенрира, которую он спел мне вчера:
Ты сидишь у дорожной развилки,
В пыльной одежде, на серых камнях.
От лютни твоей остались опилки,
А в глазах появился страх.
Ты прогневил не бога – лишь царя,
Попал в немилость за балладу.
И он, возмездием горя,
Обрушил на тебя все муки ада.
Так пей, менестрель, заливай беду
Горьким вином.
Пусть то, что было в этом аду,
Покажется страшным сном.
Ты сидишь за столом в трактире,
Грустно смотришь в пустую кружку.
Ты флейту свою утопил в сортире,
Когда отчаялся найти подружку.
Первая любовь исчезла давно,
А сердце грустит и о ласке мечтает.
И вот ты пьёшь дрянное вино,
И с каждым днём твоя надежда тает.
Так пей, менестрель, заливай беду
Горьким вином.
Пусть то, что было в весеннем саду
Забудется сном.
Когда менестрель не может петь,
Когда в горле комом стоит боль,
И по спине ударяет плеть,
И кто-то сыпет на раны соль –
Он пьёт за то, что бы всё прошло,
Он пьёт за то, что бы вновь началось,
И просто укажет, куда бы всё шло,
Так исстари повелось.
Так пей, менестрель, заливай беду
Горьким вином.
И я до трактира с тобой дойду,
Где забудемся пьяным сном.
Фенрир